Hay veces que leo algo y siento como si el autor hubiese podido explicar con palabras lo que yo sentí en algún momento y que no había podido describir, y es entonces cuando me enamoro de algún texto. Hoy no me he podido sacar de la mente a una persona, le he pensado más de lo que normalmente le pienso, y he tratado de buscarle por todos los medios posibles una y otra vez sin obtener respuesta. Me pregunto si esa persona me piensa tanto como yo le pienso...
No puedo evitar acordarme de algo que alguna vez leí, y que desde entonces sentí que describía a la perfección el sentimiento que parecía que me ahogaba, encontrarle palabras a eso fue un alivio; pero ahora cada que la locura comienza a invadirme recuerdo esas palabras y el poder decir lo que siento a veces hace que la locura se avive.
Transcribo las palabras, pero no al autor ni al libro, simplemente por sentirlos muy mios, basta decir con que son de mi libro favorito.
...¿Sabe usted lo que es tener dieciséis, diecisiete. dieciocho años y estar obsesionada por sólo la sucesión de gestos, de estados de ánimo, de movimientos, que en conjunto forman ese algo que a veces llega a parecer irreal y que es una persona?... No, ¡qué angustia! ¿Qué puede saber usted con los ojos tranquilos con que mira? Nada sabe tampoco de ese querer guardar lo que desborda, del imposible pudor de los sentimientos.
Daré un premio a quien sepa el autor... o por lo menos el nombre del libro.
También hay premio a quien sepa quién es la persona que no he dejado de pensar (;
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